7° Selo

Quis o destino que eu descesse poeta na Terra.
Despenquei.
Todos os poemas são tortos até que uma alma atenta os acolha.
Foi quando, com um lápis preto
Desenhei o maior arco-íris colorido em mil tons no céu.
Apenas os anjos disseram amém. Minha mãe disse: Até quando?
Insisti na sina.
Continuei carimbando almas e fatos
Mesmo quando descobri no meu povo homens dormindo
Sobre campos minados de raiva.
Poesia é assim mesmo: não dá dinheiro, dá trabalho.
Uma dor de cabeça forte que agrada
Me embriaga a alma e faz ver coisas
Que Deus escondido prefere manter.

(Rogério Germani)